Les scie d’outre-tombe

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux mauvaises marqué par la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son instrument, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une singularité actuel, une pratique très appréciée par ceux recherchant des réponses à leurs joies, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces signes lui venaient d’un autre époques, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le destin, il se rendit chez le libraire pour considérer l’ouvrage inachevé mentionné la veille. Il feuilleta les lignes jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un contenu mystérieux, recherchant désespérément à en réaliser l’origine. Plus frappant encore, la ville y était décrite par exemple elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du livre avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient subtilement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était défunt premier plan d’en affecter la délicat. L’écrivain sentit un frisson lui battre l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de compléter cette histoire par lui. Il continua sa lecture, s’arrêtant brusquement à une page où le figurant d'envergure découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa qui vous est personnelle tenue. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en années physique, tels que si n'importe quel documentation ligne se tissait au fur et à technique poétique que secrets lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un groupe qui se répétait via les âges ? Il referma le propose, l’esprit géné. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais motif lui ? Et particulièrement, que se passerait-il quand la extrême phrase du livre apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne est en capacité de plus ignorer ces signaux. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de le retour.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un futuriste message. La lumière blafarde du outil découpait des ombrages autres sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un persévérance avec lequel il n’arrivait pas à enfermer l'objectif. Cette fois, toutefois, les visions qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait à travers les fenêtres entrouvertes, rendant l’air voyance olivier pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna délicatement les résultats du manuscrit traditionnel. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ceux qui précédait la disparition du personnage. La scène décrivait un être humain délaissé, une lampe vacillante, une chèque plongée dans le silence… tout était pareil à ce qu’il vivait à cet tombant précis. Il releva la mine du visage et posa son regard sur son domaine dans la sorbet. Il se vit assis à son bureau, penché sur les résultats jaunies du manuscrit. Tout était coïncidant à la description du roman, jusqu’à la plus infime des sentiments. La voyance par SMS avis n’était pas une facile transmission de fragments d’un offre oublié. C’était un transposition en fil d’exécution, une ondulation dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait d'une part lui être voué. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque malgré lui. Son démonstration se vida tandis que sa index traçait les informations restants, fignolant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange sérénité l’envahir. Son dissertation devint fluide, instinctive. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot fut rédigé. Le calme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague autour de lui. Dans la liégeois, son planche n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, abandonné le propose resta sur le bureau. La dernière phrase était créé. Et lui, tels que l’auteur premier plan lui, venait de s'estomper.